Carimbos nos postais, nas cartas. Carimbos de tinta. Gosto de saber a data e o sitio onde depositam a correspondência, no posto do correio. Faz-me imaginar a vida das pessoas. É um pormenor muitas vezes inútil porque na grande maioria do tempo não se consegue ler as informações. A tinta vai-se esgotando. Mas inutilidades é comigo. Carimbos brancos, para coisas sérias. Carimbos de brincar, quando somos pequenos. Carimbos para personalizar envios. Há poesia nos carimbos, há um certo romantismo. Há uma espécie de cunho, de marca, de validação. E há, nessa certeza, algo que me agrada muito.
No sábado, no concerto dos GNR, o Rui Reininho cantava São unhas que gravam/As unhas que cravam/A pele em mim/Ana Lee. Pensei no carimbo. Uma marca na pele é um carimbo, uma tatuagem é um carimbo.
Antes não gostava de tatuagens porque dizia que eram definitivas e que não gostava de coisas, que não nos deixassem voltar atrás. Porém, hoje, com mais idade, estas questões já não me fazem comichão. Hoje gostaria de ter uma marca na pele por cada episódio importante da minha vida. Muitos dirão que essas coisas se guardam na memória, que não precisam de se materializar, mas eu já não penso assim.
E se vier a doença de Alzheimer? E se vier a demência? Onde ficam guardadas as memórias?
Estou aqui a discorrer sem jeitinho nenhum sobre o tema desta semana para dizer que o melhor e o pior carimbo é aquele que deixamos na vida das pessoas, quando nos cruzamos com elas. E isso é uma coisa da qual me esqueço demasiadas vezes.
Carimbo da Carla
Carimbo da Maria João
Carimbo da Mariana
Carimbo da Calita
Carimbo da Rita
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